Sopa de letras

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

peixe morto

enrolado de jornal

para mais de ontem

nada, não mais, nada, não mais

a sarjeta, a banqueta, o porto

a beira do cais 

o louco vesgo, o bêbado absorto

desditos ais

 o bêbado, o louco, o porto

 a banqueta, a sarjeta

a beira do cais

para mais de ontem

morta chama

letras, jornal, lama

nada, não mais, nada, não mais

   A preço e muito pago

elegia de fé em prosa

de simples versos

cantos, tantos, quantos

poeta: Maximiano Campos

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

Há quanto me tenho dado de cansar em busca do amor. Tanto cassei, quanto cansei. Como gastei. De mim, carne e energia. De sobra, sombras e cinzas. Tão cinzas quanto o dia que deixei pelo luzir das noites, com as quais eu me entorpecia. De energia, conto pouco. Aos poucos conto. Conto ponto a ponto. Mesmo porque, o álcool o qual à carne me consumia em mesma combustão ardia.

Nessa danada alquimia. Noites varadas e roubado o dia. De mim, fez-se-me amante a boemia. De nada tenho a reclamar. A dizer-me de tudo insatisfeito. Deu-me mais em lucidez as noites; do quê em sanidade o eito. Certo que tudo vai a preço e muito pago. Opção da qual me fiz sujeito e, assim, me trago a mim. Trago a trago: em qualquer botequim.

Ora, quem não tem para onde voltar, é porque não tem para onde ir! Se não tem para vir. Não tem para ir; de nada vale partir! Desvario, joga-me à cara a medíocre unanimidade. Mas, não! Sereno, eu ponho com idade. Eu; inquilino do tempo: passageiro da eternidade.

Se a opressão enlouquece mesmo a um sábio, quem dirá ao mais comum dos mortais? Quem dirá de mim? Portanto, não! E o que é da loucura, além do exaspero da consciência? Vai-te, angústia dos desvalidos. Onde a tua razão? Nada mais dos meus dias espero: pudor, amor, dor ou clemência. Tampouco dos meus ais e sais. Além de ter-me assim. Mesmo a mim; por fim!

À deriva dos anos. Quiçá dos anjos e dos muitos que encontrei da guarda. Lanço âncora onde a infância alarda. É-me terror a noite em sonhos passada. Eu, algoz de mim. Mais o tormento da insônia aclarada. A tantos devo, ficam-lhes tostões. Aos quantos amados: lidas recordações. Nada de pobre, nada de vil, sequer de metal atulho em féretro, ou em inventário lego. Mas, nada sonego. Levam-me as traças as roupas. Já os cupins: os cabides e o armário.

E neste breviário, mesmo a carne eu deixo. Vai-se do pó ao pó, a que eu a desleixo. E, se da tumba reflete-se o Limbo. Numa réstia de luz. Ao que a escuridão seduz. Resgata-me a eternidade. E tudo é vida, mesmo nos profundos do inferno. Quiseram matar-me os outros. Pois, morreram-se! Diabos assassinos! Cúmplices do tempo a roer-me o fígado!  Mas eu não morro; não! Eu teimo e hiberno … seja verão, seja inverno.

Amsterdã é mesmo uma festa e bem vale mais do quê uma missa.  Trinta inimagináveis dias: inesquecíveis!

A juventude. As mais belas e sociáveis mulheres do mundo. O dia todo ou de bicicleta, ou de barco, ou a pé, ou de bonde.

Ana de Amsterdã. Ana portuguesa. Ana judia. Olhos de rapadura e beijos de melancia.

O sol do inverno ao romper das nuvens e o céu azul. Muita luz,  enfim: calor! A mesa do pub na calçada, à beira canal. O aconchegante Jodenburt: o bairro judeu-português. Watherloo. Muntplein.  A monumental Sinagoga Portuguesa. Saudades!

Verdade que eu não estico as noites. Sempre prefiro o dia. O dia, seja manhã, seja tarde. O sol, a vida. Uma cerveja. Uma boa companhia. Mulher; lógico! Sempre uma mulher para alegrar o coração e aquecer a alma. Acaso existe outra opção? Acredito que não!

Tem algo mais surpreendente do quê uma mulher, a qual se acaba de conhecer? Não; tem não! É sempre uma ilusão.   A oportunidade de dar um crédito a mais à vida. Daí, tudo fica mais rico. Quanto mais regado a uma excelente cerveja, acompanhada de um rolinho de queijo ao molho picante para ativar a conversa fiada? Sem propósitos quaisquer. Apenas, um mal intencionado bate papo  descompromissado.

O meu transporte favorito em Amsterdã. Com o meu amigo, taxi driver, o armênio a quem eu o chamo de Aznavour.

E lá vem a nevasca. As nuvens a cobrir o sol. Agora, é outra vez a vez de dentro do pub. Todo mundo junto, sentado ao balcão a rir, a cantar. Agora é a vez do abraço. O frio insta à juntada dos corpos. Os cabides, ao lado da porta de entrada, repletos de casacos e de chapéus. Agora tudo é descontração.

O barman bate o sino. Mais um barril de cerveja espirra alto e o aroma se assoma de todo o ambiente. Mais um copo de meio litro. Outro mais. Mais outro. Agora um beijo a misturar os hálitos de pura levedura.

Agora é dar-se às mãos e disparar a correr meio a nevasca. A rir-se dos bobos de si mesmo. O amor é somente uma farsa. É o frio que mais o atiça. Correr pelas calçadas à beira canal. Há sempre um canal por onde o Amstel se embrenha num labirinto infindo. Há sempre uma ponte a vencer. Há sempre uma esquina a dobrar e todo um mundo a descortinar.

Amsterdã é uma cidade de muitas esquinas. É que há cidades sem esquinas, como Brasília: horrível! Vazia de gente e cheia de carros. Amsterdã, não. Amsterdã é cheia de gente. É gente demais. Gente bonita. Gente culta. Gente sensível. Gente jovem para cá e para lá de bicicleta. É um mundão de bicicletas.

Agora é descer os degraus da calçada e fazer-me à minha casa. O apartamento é abaixo do nível do canal com o passeio à meia janela. O canal, abaixo do nível do mar. É que hotéis e excursões me são detestáveis. É a vez do vinho junto à lareira e tudo é encenação para uma melhor sedução.

É o papo de jeito maneiro a dançar coladinho: de feição. É o taco de queijo na boca. É o naco de pão. É um beijinho aqui, outro ali. Um aperto a mais e um mais atrevido escorrer de mão. É tirar fora os agasalhos e jogá-los ao chão, ao lado do sofá. É jogar os sapatos para o alto. É despir-se. É despojar-se.

Um poeta amigo meu. Antônio Campos. Em um acesso de Marcel Proust. Atreveu-se em dizer que o sexo acontece quando o amor não nos alcança. Ora, isto é dano moral direto por frustração de expectativa! Pois, o amor é dar-se e o sexo a sua expressão!

O amor, bem, o amor é tão somente o amor. É isso aí! Sem essa de tudo definir, rotular: neurose! O sexo é apenas uma oportunidade ensejada ao amor pelo amor. Bem, se não se é alcançado pelo amor, isto é lá outra coisa. Mas que o sexo acontece, acontece. Deita, rola, enrola e a gente se aquece e se não mais esquece!

Por isto mesmo, se não pode sonegar oportunidade ao amor. Agora, portanto, é fazer-se debaixo dos cobertores. É a vez da mulher amada. Dois vaga-lumes a incendiar a vida. Azuis e cinzas e verdes e violetas! É o inebriar-se do calor dos corpos abafados. É o cair no delírio de cores, pelos, odores e sabores. Depois, dormir profundamente. Mas, quê perda é dormir em Amsterdã!

   Cosmogonia

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

 … agonia em que explodo

estilhaçado: verso, reverso

o tudo, o todo

o universo

… multifacetado em mim

eu, o princípio

eu, o meio

eu: o fim!

  Na tua vigia

no emular da alma

do meu arrebatado pai

um sujeito arretado

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

No balançar da tua saia

do requebrar dos teus quadris

morena, cabrocha, mulata…

O quê me diz?

Ao supor eu

Pobre de mim; no canto a delirar

No avoaçar da tua saia, ô nêga!

Do quê me denuncia tu

quando me vicia na tua vigia?

   Lusco fusco

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

Vida vazia, farto dia

morno, nublado

devastado: melancolia

Réstia de luz: jus à poesia!

O verde dos canaviais

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

Colinas:

vagas de um verde cantar

Vagas:

verdes colinas do mar

Os canaviais desta terra

por onde minh’alma erra:

mar tenebroso

quanto mistério encerra!

Desatino

 Pedro de Albuquerque ©  FBN 414509

Rasgo aos céus

Ave ferida: asas em chamas

Desdita paixão!

Grasno: infeliz, não me amas?

Respondes

Não!

Aos ventos os lamentos

e do peito vomito a imagem tua

desgraçada e nua

e dos sonhos meus

no atmo vejo sumir-te

a ouvir lancinante adeus!

   Alumbramento

Pedro de Albuquerque © FBN 414509

De mim

nada dizem os verbos

na presença tua; que te quero nua

e o teu corpo é único beijo

delírio de cores

pelos, odores e sabores

Assim desespero

e rasgo-me e dispo-me

e a ti consagro os humores

 À Deriva

Pedro de Albuquerque ©  FBN 414509

Aqui desses bares

Ares d’Oropa, França e Bahia

É saber do português que endoidou a amada

e fazer-se à poesia

É dos molhes ver o mar

com os recifes a quebrar-lhe correntes

Ater-se a uma barra que se faz ao largo

Por onde se danam negras loucas e brancos dementes

Mas, se não ter à deriva em sonhos

naus de Manuel; suspiros de Maria

Para se não dar, por derradeiro, à praia

Ao sabor das vagas qual um boi morto; tal uma cotovia